Estudio del Sur

DAVID BUSTOS: UN POEMA CLAVADO EN UNA PUERTA.

UN POEMA CLAVADO EN UNA PUERTA

El zumbido de la navaja clavada en la madera.
La incrustación precisa que algunos llaman herida.

Las ventanas que se baten con el viento.
Y un dedo en medio de todo eso.

Tengo un sonido de navaja en mi cabeza.
Un vino mal servido.
Un gato que hace crujir sus uñas en el cristal.

Si respiro es por la madera
por cierta resistencia
por la vocación de raíces y bosques
(palabras que suelen aparecer en un poema).

Aunque ya esté clavado en una puerta
y sólo sea el zumbido de un cuchillo
lo que se escuche.

PARA SER UN PUNTO SE NECESITA CAER

Sentados en la misma mesa
escucho el derrumbe del cigarro en la ceniza.

Es el aire entre las piernas
cuando elevamos los párpados
a espaldas del misterio.
No es el humo en el ojo
ni tus labios impresos
en el vaso es el aire.
En el aire.

LUZ QUE SIEMPRE TERMINA EN UN SOPLIDO

Hay salas de cine cubiertas por la neblina en todo esto
cortinas apolilladas que en su pesadez clausuran y abren
como se abren los cabellos de una adolescente
que desde su ternura no distingue la penumbra:
diálogos suavizados por cierta humedad
o simplemente complicidad extranjera
luz que siempre termina en un soplido.

No hubo piedad para la luz en sus coordenadas ocultas
se articularon en breves centelleos
de lo oscuro diminutas llamas
en nudosas mesas
al borde de la tinta
en cualquier esquina de la letra.

No hubo piedad para la luz
frente al edificio de Dakota
cuando Lennon perforó la eternidad
dando saltos con cada golpe de pólvora
a cada uñazo de guitarra
en lo más espléndido del cielo
donde se detienen las virtudes de la noche.

No hubo piedad para la luz
cuando se desprendió
de nuestros oscuros pensamientos.

DAVID BUSTOS: Santiago de Chile, 1972.
Ha publicado Nadie lee del Otro Lado, Zen para peatones y Peces de colores. Los poemas aquí seleccionados pertenecen a Peces de colores.