Estudio del Sur

ALFREDO ZALDÍVAR: LA VIDA EN CIERNES.

CAPUCHINOS DEL SÁBADO
variaciones sobre un mismo tema

oyendo un disco de Lien y Rey

I
La muchacha de Rubens
o quizás de Botero
habla de un filme
mientras cuela el café.
El rapsoda del tres
tritura las canelas
mientras que la chelista
sube como la espuma de la leche en polvo
por una nota de un tango de Gardel
Y el pintor
dibuja en la pared una hormiga gigante
que corre pequeñísima sobre el azúcar.
Sólo falta el aroma de una flor tropical
llamada de vainilla
que voy desmenuzando
sobre la capucha
de un gordísimo fraile franciscano
desbordándose sobre el café molido con arvejas
descalzo
humeante
en esas tazas de cerámica virgen
regalo de mi hermana Tárcila
que ya no está.

Basta mover las cucharillas
sobre el ritmo de un jazz
o al compás de una conga
para que esté servida
como en el disco
la fusión.

II
La muchacha de Rubens
un francés
o quizás de Botero
un colombiano
como la guaracha que ahora suena en el disco
grabado en Bogotá
quemado en la Florida
habla de un filme
suizo
mientras cuela el café
de la Arabia
al estilo italiano
en una cafetera fundida en Sabanilla.
El rapsoda del tres
que es de Bayazo
tritura las canelas
de Ceilán
mientras que la chelista
del Versalles de Matanzas
sube como la espuma de la leche en polvo
canadiense
por una nota de un tango de Gardel
y el pintor
-sueña con Groenñandia-
dibuja en la pared una hormiga gigante
que corre pequeñísima sobre el azúcar
del Tinguaro
que vino de la caña de la India.
Sólo falta el aroma de una flor tropical
de América o de Asia
llamada de vainilla
que voy desmenuzando
sobre la capucha
blanca espuma italiana
de un gordísimo fraile franciscano
español
desbordándose sobre el café molido con arvejas
de Méjico
descalzo
humeante
en esas tazas de cerámica virgen
de Isla de Pinos
regalo de mi hermana Tárcila
que ya no está
y ahora está en todas partes.

Basta mover las cucharillas
rusas
sobre el ritmo de un jazz
americano
o al compás de una conga
oriental
para que esté servida
como en el disco
la fusión.

III
Iba a escribir de la amistad
y he terminado hablando de las mezclas
o es que quizás son una misma cosa.


NO DEBIERON VENIR LOS FORASTEROS

para Leymen Pérez García

No debieron subir las escaleras
nunca debí decir
esta es tu casa
aquí tienes el pan
aquí está el vino
en esta jarra siempre hay flores frescas
en este cofre guardo los cuchillos.

No debieron subir los forasteros.

Devoraron mi pan
se bebieron mi vino
las flores se secaron para siempre
todavía hay cuchillos en el aire.

septiembre de 2001.


LA VIDA EN CIERNES

I
Nunca creí en las despedidas.
Siempre viajé en la cáscara
me quedaba al partir
me iba de viaje sin saberlo
contra mi voluntad y contra todo.

El que se va de viaje guarda todos los libros
y empieza a escribir uno.
Apócrifos se vuelven los que viajan.

Mi última ausencia todavía dura.
Estoy de viaje aún
todavía estoy llegando
disimulando la caída
haciendo contorsiones que amortigüen el golpe.

(ponme la mano aquí, Macorina
pon pon pon, Macorina
ponme la mano aquí, Macorina
pon pon pon, Macorina.)

II
He sobrevivido más de cuarenta años.
Me enamoré a primera vista
y se me va a ir la vida esperando por ti
guarecido en tu indicio
dependiente del ron del dominó del béisbol.

(ponme la mano aquí, Macorina
pon pon pon, Macorina
ponme la mano aquí, Macorina
pon pon pon, Macorina.)

III
Aquí estuvimos a los veinte
en este mismo bar
aquí te espero cuando rindas viaje
cuando atardezca
cuando bajen los toldos.

(ponme la mano aquí, Macorina
pon pon pon, Macorina
ponme la mano aquí, Macorina
pon pon pon, Macorina.)

Estaremos
con tu camisa blanca de la buena suerte
con la manía de mi pie derecho
diciendo adiós
llegando.

(ponme la mano aquí, Macorina
pon pon pon, Macorina
ponme la mano aquí, Macorina
pon pon pon, Macorina.)

Todo en un santiamén
en una sola fiebre
o dilatándose.

Ya sin preguntas.
Sin ninguna respuesta.
Toda la vida en ciernes.


AVIESOS MENESTERES

No es el papel, su humilde resistencia,
no el oro de la casa,
los estratos de luz que la sostienen,
no es el vuelo rapaz,
el pagano o el fiel,
nada de esto es la vida.
Doy mi espalda.

(y a mí qué,
Tripita en La Habana,
y a mí qué,
Tripita en La Habana,
y a mí qué)

Yo soy mi padre.
Asumo tal percance.
Nada ordeno, sino mis poco humos,
los que a veces resultan de los raros incendios
/donde ardo,
imperceptibles ascuas que condeno al olvido,
pero van a los sitios fijos en la memoria
a esa arca que atada por cuerdas invisibles
no atraca, nunca parte
y ve desde su vicio
otras velas postizas enardecer sin flama.
Doy mi espalda.

(y a mí qué,
Tripita en La Habana,
y a mí qué,
Tripita en La Habana,
y a mí qué)

Sorda enumeración de los días.
Calma cadena atada a la impaciencia.

Disciplinadamente doy mi espalda.

(y a mí qué,
Tripita en La habana,
y a mí qué,
Tripita en La Habana,
y a mí qué).

El devenir dará sus órdenes conclusas.
Yo, solo, y en voz alta
habré de repetirlas para creer en mí.

( y a mí qué,
Tripita en La habana,
y a mí qué,
Tripita en La Habana,
y a mí qué).

Aviesos menesteres parten el tiempo en dos.
Rostros velados que esconden su mirada del pretérito sesgo,
la esconden de los hombres que vendrán.

El presente es tan sólo esa línea que escinde.
- el presente es tan sólo-

Tengo mi fe nadando en la fe de otros hombres.

ALFREDO ZALDÍVAR, destacado poeta y editor cubano.Nació en Holguín, vive en Matanzas y hace camino al andar. Ha publicado, entre otros libros: Cancilio de las aguas, Con el cuidado del que pisa en falso, El ángel blanco, El enredo de la comedia, Seboruco: una estrella en un cartucho y La vida en ciernes. Dirige actualmente la Revista Matanzas y las ediciones del mismo nombre.